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文/旭思
    北方的冬季总是萧瑟的,苍劲的风拂动着终将飘落的孤叶,它倔强的在枝头不甘就这样寂寞的走,直到初冬的一场雨,他们才一起安静的离去。
    雨滴敲打窗棂,窗没有发出任何埋怨的声音,四周那样静,树叶也落的无声。初冬的细雨写着江南的诗意,水滴凝结成冰晶,还是透明的那么清。
    岁末的北京,犹疑在雨里,城门下的士兵戍卫着,他们怀疑雨水要浸入权力。他们惧怕未知的一切,包括这措手不及的雨,因为也盘问不清他来自哪里?不知不觉中时间腐蚀了古老的城墙,一场雨洗不去,善男信女用香火熏黑的门楣,遗像被视若神明。
    他们憧憬着编织的神话。包括这天气包括今天的雨,有一天如果他愿意都会被胜利者,编入历史的‘辉章’里。此时雨大了,我听到丁丁冬冬,匆匆的雨,匆匆的步履,盖住了昨夜的枪声冲洗着血迹。
   我在一路公交车上,窗外是梦里的景,虚无的广场,躁动的雨滴,催促人们打碎了五彩,仿佛从天而降一片伞的海洋,一起撑着希望,我看到了从香港到北京…… |