我时常捂住自己的脸，张开手指，从夹缝里看这个世界。在手掌的包围下，表情沉入黑暗，包括支撑情绪张力的肌肉，在漆黑的隐蔽里悄然露出不为人知的模样。
像是低语，像是沉默，眼里没有焦点，直到呼出的热气覆盖了眼镜，让手滑下，贴合成合掌祈祷的姿势。耸立的肩膀松弛了下来，有一些无法漂浮的事物开始坍塌，在影子里奔流。
生活，总是处在夹缝中，仿佛这就是它的天性。
事业、家庭、兴趣，它们没有固定的排序，虽然有着轻重之分，但在不同的心境下，拉出的影子却有着不同的长短。看上去兴趣总是排在后面，毕竟是留给自己的项目。前两个都是为他人创造价值，只有兴趣是真正践行着为自己而活的道理。于是，它往往不得不被轻视。
它不像一件“正事”。我们可以用事业与家庭作为理由，充当迟到、误事的借口，但兴趣——听上去便站不住脚。它让人觉得你在敷衍他，虽然你的态度可能分外笃定而认真。
很多人都把生命定型为向外建立，如果向内建立便开始怀疑会不会有些自私。他们会把这个程度和份额把控得极为精准，如称中药一般，不敢多出一分一毫。仿佛再多一点，有一些味道就会变质，泛出一种无色无味的患得患失。
这样的人，往往是在事业或者家庭中走得很深的人，比如公司老职员，比如家庭主妇。他们思考问题的方向早已发生了改变，不再是从自己这一个点出发，而是从公司整体或是家庭出发，变成了一个面，一个将自己这个点对比得比较渺小的面上。他们的生活像是咖啡，被别人泡在了杯子里，为别人提神。而自己，只剩下袅袅地逸散的香气，消融了。
想起一首诗：“我们都是在热爱中交出生命，血肉，或是耗尽心血的珍珠。留下一生属于无名氏的功绩，交给碗碟或是史册细细评说。”
我曾一度以为母亲没有什么兴趣爱好。对她的印象，往往是一个忙忙碌碌的身影，仿佛什么事情都在做，却又具体想不起来是哪些事。她很少停下来，去表露出对某一件事物的喜爱。我只是偶尔会看见母亲坐在阳台，低着头，闭着眼。阳光艰难地透过高楼的阻挡和防盗窗的拦截，在母亲的脸上留下一块块的光影。那一刻，她的生活就这样安静地袒露着，在这狭小的一隅。
后来，她渐渐开始健忘，对很多事情提不起兴趣。她变得镂空，直至被一阵风吹得一无所有，轻轻地带走。
或许，有时候兴趣爱好这种与个人牢牢结合在一起的东西，更能成为定义与还原一个人的锚点吧，让别人在逐渐模糊的记忆中依旧能清晰地将其打捞出来。
楼上邻居家的爷爷在十年前走了。他饱含热情地走过了六十年的时光，见证了时代的巨变，也让所有的子女都成功过上了小康的生活。但想起爷爷，想到的不是他为了子女如何操劳，而是他喜欢钓鱼、喜欢喝茶，喜欢带着我骑车去烤红薯。
和街坊拉家常也一样，聊到一个人，往往是聊她跳广场舞有多么潇洒，聊他每天遛鸟遇见哪些趣事，而不是聊他工作多么勤奋。
我一直不把事业与家庭当作两座山。它们是从我们自己身上生长出来的，是我们自己的选择，也是社会对生活必然的要求，是人类世代传承的一种逻辑。但它们让一个人时常感到被拆分，被争夺，像是两个台风眼。夹缝，便是留给兴趣的领地，也是留给自己心里那个小小的自己的蜗居。
我们就像是长在墙头上的一棵树，树冠上的叶子和果都是定数，要么落在墙里墙外，要么被两边的人摘掉。但我还是想在树顶上长出几颗尽可能高的果子，在人和风都够不到的地方，为自己保留着——不是为了让自己度过秋冬，只是为了让人，尤其是让自己，记得我们生活的样子。
姓名 仇士鹏
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